Maximilien-Marie Kolbe - « L'amour plus fort que la mort »

Le 17 février 1941, le père Maximilien-Marie Kolbe, fondateur de la Milice de l’Immaculée et gardien de Niepokalanow, et quatre pères sont arrêtés par la Gestapo et emprisonnés dans le Pawiak de Varsovie. Le 28 mai, dans un train bondé de prisonniers, le père arrive au camp de concentration d'Oswiecim (Auschwitz) et se voit attribuer le matricule 16670.
C'est la fin de juillet 1941. Dans le bloc 14, celui du Père Maximilien, manque un homme.

Une nouvelle évasion ! Les bagnards se souviennent avec épouvante de la menace du chef de camp, Fritsch, que pour chaque évadé vingt hommes de son bloc seraient condamnés à mourir DE FAIM.

Cette nuit-là personne ne dort dans la baraque. Une peur mortelle s'empare de ces malheureux, pourtant rompus aux tortures les plus raffinées et qui, souvent, désiraient la mort comme une délivrance…

La mort, oui, mais non point cette mort, de toutes la plus atroce ! Tomber sous les balles du peloton d'exécution, mourir d'une mort de soldat ne fait point peur à ces bra­ves ; ils savent, sans frémir, faire face à la potence ; mais agoniser pendant des jours au compte-gouttes, au milieu d'indicibles tortures qui vous sèchent les entrailles, remplissent les veines de feu, mènent à la folie — rien que d'y penser leur sang se glace et ils se sentent envahis d'une terreur sans nom.

On raconte dans le camp des choses horribles sur ce qui se passe dans le « Bloc de Mort ». Parfois, la nuit, reten­tissent dans ce lieu d'épouvante des hurlements de fauves. Les condamnés à la faim, dit-on, ne gardent plus rien d'humain et font peur même aux geôliers... Car, il ne s'agit pas seulement du martyre de la faim, mais aussi de celui de la soif. Pendant ses fameuses grèves de la faim, Gandhi buvait ! Mourir de faim, tant que l'on peut boire, n'est point si dur : c'est la soif qui est un martyre indicible...

Chacun se demande : « Et si c'est moi ? » Des héros de la Résistance pleurent comme des petits enfants.

A un tout jeune garçon qui tremble à côté de lui le Père Maximilien dit à mi-voix :
— Tu as si peur, mon pauvre petit ? N'aie pas peur ! La mort n'est pas effrayante.

Le lendemain matin, à l'appel, le chef de camp annonce que le fugitif n'a pas été retrouvé. Il donne l'ordre de rom­pre les rangs à tous les blocs, sauf le 14.

Les voici debout sous le soleil ardent. Les heures passent. Il est sévèrement interdit de leur donner à boire. Des S.S. les surveillent et « rétablissent l'ordre » avec des coups de crosse. De temps en temps quelqu'un s'effondre. Lorsque les coups n'y peuvent rien, lorsque les mal­heureux sont bien évanouis et insensibles, les bourreaux les traînent hors des rangs et les jettent en vrac, les uns sur les autres. Chaque heure voit s'élever le monceau lugubre. Les visages de ceux qui « tiennent » sont tumé­fiés par la chaleur, méconnaissables.

Le Père Maximilien, ce malade vingt fois condamné par les médecins, ne s'évanouit point, ne tombe point. Comme Marie, sous la croix il tient DEBOUT.

N'a-t-il pas répété cent et mille fois : « Avec elle je puis tout ! »

Voici l'heure de le prouver ! Voici le moment de donner l'exemple ! Sous le soleil implacable de juillet sa décision lentement mûrit. Il a tout donné. Cette vie qui n'est plus à lui, n'est-ce pas le moment de la laisser prendre ? Dans le grand silence de son âme, dans la paix de l'amour en plein midi, il écoute.

Les heures passent.

Vers trois heures de l'après-midi, les sbires leur accor­dent une relâche d'une demi-heure et leur permettent de manger leur soupe. C'est leur dernier repas. Puis ils conti­nuent au garde-à-vous, jusqu'au soir, en attendant la sen­tence.

Le Lagerführer Fritsch aime les gestes spectaculaires. Il se flatte d'avoir un sens pédagogique remarquable. Quelle bonne occasion de donner un exemple ! Tel un savant dompteur, il attend l'heure propice. Voici l'appel du soir. Sur l'immense plaine piétinée, les différents blocs, de re­tour du travail, s'alignent. Tous les yeux se portent vers les camarades suppliciés, d'innombrables lèvres remuent en une silencieuse prière. Le long des rangs l'épouvante passe, presque sensible.

Le Lagerführer Fritsch circule lentement, écoute les rapports.

Puis, tout d'un coup, devant le bloc 14 il s'arrête.

Sa tête ressemble à celle d'un bouledogue. Il savoure visiblement la terreur de ses victimes. Le silence est tel que l'on entendrait voler une mouche.

Soudain il se met à parler (on dirait qu'il aboie !). Ses paroles, saccadées, tombent une à une dans le silence mortel :
L'évadé n'a pas été retrouvé. Dix d'entre vous mour­ront à sa place, dans le bunker de faim. La prochaine fois il y aura vingt condamnés.

Il s'approche du premier rang, regarde chacun bien en face, semble réfléchir...

Puis, en mauvais polonais :
Ouvre la gueule, tire la langue, montre les dents.

La victime, pantelante et grotesque, le regarde comme une bête menée à l'abattoir, tandis que lui, minutieuse­ment, semble inspecter ses dents...

Etait-ce un système de cruauté raffinée ? Ou un test de santé, comme au marché de chevaux ? Voulait-il choisir les plus forts ? Les plus faibles ? En principe, dans les camps allemands, les bonnes santés étaient épargnées. Mais Fritsch était un sadique et ne suivait que ses caprices. Cela lui faisait plaisir de passer parmi ces ombres comme un ange de la mort !

Enfin, il lève la main, montre du doigt :
Celui-ci.

Aussitôt Palitsch, son adjoint, inscrit le numéro sur la liste des condamnés.

A Oswiecim l'homme n'est qu'un numéro !

Pâle comme un linceul, il est sorti du rang. Dans le silence les respirations sifflantes ressemblent à des gémis­sements.

Fritsch continue à choisir. Cela l'amuse.

Celui-ci. Et celui-là. Celui-là encore.

Ils sont dix. Dix condamnés à mort. L'un d'eux, en sor­tant, s'écrie :
Oh ! ma pauvre femme et mes enfants que je ne reverrai plus !

Les autres qui sont restés dans les rangs respirent. Il faut avoir été dans un camp de concentration pour savoir à quel point, sauvagement, on se cramponne à la vie ! Et cette fois-ci la vie sauve signifie : échapper à la plus atroce des morts.

Le Rapportführer Palitsch, âme damnée de Fritsch, gla­pit un nouvel ordre :
Schuhe weg ! Enlevez les chaussures !

Rituel bien connu ! Les condamnés à mort vont au lieu de l'exécution pieds nus.

Le claquement des sabots jetés par terre se mêle aux sanglots de l'un des malheureux — celui-là même qui, il y a un instant, plaignait sa femme, ses enfants.

Nouvel ordre :
Links rum ! Tournez à gauche.

Les innombrables spectateurs de cette scène inhumaine frémissent : à gauche se trouve le sinistre bloc 13, avec le mur noir des exécutions, les gibets — et les « bunkers de faim ».

Tout d'un coup il se passe quelque chose d'absolument inattendu. Au milieu de ses camarades stupéfaits, un ba­gnard se fraie un chemin, sort du rang...

Il ose !

Sa tête est légèrement penchée sur le côté, ses grands yeux regardent bien en face Fritsch interdit.

Un murmure se répand, comme une vague qui déferle.

De rang en rang, la nouvelle passe :
- C'est le Père Maximilien ! C'est le Père Kolbe !

Le Lagerführer saisit son revolver, recule d'un pas, hurle :
- Arrête ! Que me veut ce cochon de Polonais ?

Le Père Maximilien est debout devant lui. Très calme, presque souriant. Il parle si bas que, seuls, ses camarades les plus proches l'entendent :
- Je voudrais mourir à la place d'un de ces condamnés.

Fritsch le regarde, abasourdi. Ce qu'il vient d'entendre le dépasse à tel point qu'il croit rêver. Lui qui ne souffre aucune objection, qui ne revient jamais sur ses décisions, qui abat les récalcitrants d'un simple coup de revolver, reste maintenant comme interdit sous ce clair regard qui le dompte sans le savoir, qui s'impose en maître. En ce moment, c'est le Père Maximilien qui commande !

Le Lagerführer demande, stupidement :
- Et pourquoi ?

Est-ce de la simple curiosité ? Veut-il se ressaisir et gagner du temps ? Lui, Fritsch-le-Sanglant, discuter avec un bagnard !

Père Maximilien est bon psychologue ! Il sait bien qu'à son bourreau il doit faciliter la défaite. Un geste héroïque pourrait tout gâcher. Mieux vaut invoquer un paragraphe non écrit de la loi nazie : « Les infirmes et les faibles doivent être liquidés. »

Il répond :
- Je suis vieux et bon à rien. Ma vie ne servira plus à grand-chose...
- Pour qui veux-tu mourir ?
- Pour celui-ci : il a une femme, des enfants...

Le Père désigne du doigt l'homme qui vient de se lamen­ter, François Gajowniczek, sergent.

Sauf les plus proches, l'immense majorité des bagnards présents à l'appel n'entendent pas ce dialogue, ne com­prennent rien. Leur étonnement n'a pas de bornes. C'est la première fois qu'ils voient Fritsch parler avec un prison­nier !

Pour une fois sa curiosité est plus forte que la cruauté, Fritsch voudrait comprendre :
- Qui es-tu ?

La réponse tombe, brève et solennelle :
- Prêtre catholique.

Il ne dit pas : religieux. Il ne dit pas : Franciscain. Il ne dit même pas : membre de la M. I. (son humilité lui interdirait de dire : fondateur). Il dit : prêtre. Il mourra, il veut mourir comme prêtre, parce que prêtre, détenteur des plus augustes privilèges dont l'homme puisse jouir sur cette terre, maître du Corps, du Sang et du Pardon du Seigneur : il faut que ceux qui vont à la mort ne soient pas privés, dans leur dernier combat, de l'assistance du prêtre !

Suit un moment de silence. Que se passe-t-il dans la tête, dans le cœur de Fritsch-le-Sanglant ? Sent-il obscurément que ce qui se passe, le dépasse infiniment ? Le fait est qu'il n'ose pas dire « non ».

Le Père Maximilien attend. Son visage, sans barbe, semble extrêmement jeune et d'une transparence diaphane. Il ne regarde pas son bourreau. Il voit plus loin. Le soleil couchant l'enveloppe de pourpre et d'or et il semble offi­cier dans cette paix solennelle.

Jamais encore, pendant l'appel, le silence n'avait tant duré !

Enfin Fritsch dit, d'une voix rauque :
- Soit. Geh mit. Va avec eux.

Ni jurons, ni invectives. A partir de ce moment Fritsch se tait.

Les lèvres du Père Maximilien remuent doucement. Il prie... Ne doutons pas : Fritsch-le-Sanglant est dans le nombre de ceux pour qui, très simplement, il vient d'offrir sa vie.

Palitsch, le sous-chef, attendait la décision, crayon en main. Le voici qui, minutieusement, barre un numéro sur la liste, en inscrit un autre : 16 670. La formalité est si simple ! On remplace un numéro par un autre. Et pour­tant jamais encore l'homme, ravalé au simple rang du quantitatif, n'a fêté un tel triomphe de la qualité !

Le soleil, balle ardente, est au ras de l'horizon et le ciel flambe comme un immense ostensoir. Jamais, au dire des témoins, il n'y eut plus beau couchant ! Le Père Maxi­milien est prêtre, il s'en va dire sa dernière messe : la couleur liturgique du commun des martyrs est rouge.

Nouvel ordre : Marsch !

Nu-pieds, en chemise, les condamnés se dirigent lente­ment vers le Bloc de la Mort. Tous les yeux les suivent. Le Père Maximilien va à la fin, tel un berger derrière son troupeau. Il a la tête légèrement penchée de côté et le ciel dans le cœur.

— Ma Reine et Maîtresse, ma Mère, oh, Vierge Imma­culée, vous tenez parole ! C'est pour cette heure que je suis né !

Us avancent, et peu à peu la nuit descend. Maintenant ils tournent le dos au soleil, s'en vont en pleine nuit. Pour dignement décrire cette scène, pour la peindre, il faudrait la plume d'un Dante, le pinceau d'un Rembrandt ou d'un Goya. Et pourtant ce qui est le plus beau demeure ineffa­ble et il y a certains silences qui font pleurer les anges.

Aux touristes curieux le guide de Oswiecim montre inva­riablement le « Bloc de la Mort » où des milliers de vic­times ont agonisé en d'indicibles tortures. Dans les sou­terrains se trouvent les horribles « bunkers de faim ». Ce sont des cellules humides et sombres, la plupart sans lu­carne. Au moment où arrivaient les condamnés du bloc 14, en ce mémorable soir de juillet de l'année 1941, plus de vingt malheureux étaient en train d'agoniser, dans les casemates voisines. Les murs épais n'étouffaient pas leurs cris, leurs plaintes, leurs vociférations. Aux nouveaux arrivés, ordre fut donné de se dévêtir. Hallucinés par la peur, ils obéirent comme des automates. Seul, le Père Maximilien pensa en ce moment que le Christ sur la croix est mort NU. Il obéit en pleine conscience et de tout son amour.

Suprême humiliation ! Les bourreaux veulent les écra­ser avant de les faire mourir de la plus atroce des morts. Avec les pauvres haillons, striés, dont beaucoup tachés de sang, ils veulent leur enlever tout ce qu'il leur reste encore de dignité humaine. Cette fois-ci leur calcul a porté à faux. Le troupeau lamentable qu'ils sont en train de pous­ser, à coup de crosse, dans un bunker sans lucarne, sans air, sans grabats, ce troupeau de moribonds n'est pas sans berger ! Le prêtre est là, non seulement pour mourir avec eux, mais pour les aider à mourir.

Certains écrivains ont essayé de broder sur le secret de la cellule close. Ils ont inventé des dialogues sublimes, des conversions éclatantes, des gestes merveilleux dont naturellement le Père Maximilien aurait été le héros et le protagoniste. Tel Socrate avant sa mort il aurait profité de ces derniers jours pour instruire, éclairer et faire vibrer les âmes en de hautes contemplations.

Respectons le silence. Dans ce livre véridique, nous n'avons pas cité une seule parole du Père Maximilien qui ne fût vraiment de "lui, dûment attestée ; nous n'avons pas raconté un seul fait qui n'eût à son appui de nombreux témoignages. N'essayons pas de deviner ce que Dieu s'est réservé et qu'il nous révélera un jour, en SON jour : « le jour du Seigneur », dans le plus grandiose des films ! Et soyons certains que la réalité fut bien plus belle que tout ce que pourrait inventer notre courte imagination. Pour comprendre un saint il faudrait être un saint : sancta sanctis. Or, il y a des moments où il ne nous reste qu'une seule chose à faire : nous taire et nous agenouiller.

Père Maximilien n'est pas mort comme Socrate, le plus grand des hommes. Pour mourir comme il l'a fait il fallait être infiniment plus qu'homme et grand homme : il fal­lait ce supplément divin dont la nature humaine a faim et soif bien plus encore que d'eau et de pain... Il suffit au Père Maximilien de mourir exactement comme est mort le Christ en croix.

Guillaume a écrit:Winowska Maria
Le Fou De Notre-Dame. Le Père Maximilien Kolbe, Cordelier
Editions Bonne Presse, Sixième Edition.

NIHIL OBSTAT : PARISIIS
DIE 1a MARTII 1950,
Y. JOINTER, A. A.

IMPRIMATUR : PARISIIS
DIE 6a MARTII 1950,
PETRUS BROT, V. G.



XVI « AVEC ELLE JE PUIS TOUT » SUPREME TEMOIGNAGE « L'AMOUR PLUS FORT QUE LA MORT »

Voici donc les casemates converties en église ! Chaque jour les voix deviennent plus faibles. Nous n'avons que très peu de détails sur ce qui se passait dedans. Le pré­cieux témoignage d'un des détenus, nommé Borgowiec et chargé des fonctions de croque-mort (les S.S. ne s'aventu­raient pas dans l'air pestilentiel de ces antres jamais aérés et sans égouts !) nous en apporte quelques-uns. Il entrait tous les matins pour enlever les cadavres et trouvait tou­jours le Père Maximilien soit à genoux, soit debout et priant à haute voix, au milieu de la casemate « même lors­que tous les autres gisaient comme des loques ». Les S.S. restés près de la porte le surveillaient, de sorte qu'il ne pouvait guère parler aux condamnés. Les premiers jours, lisons-nous dans ce témoignage, ils étaient parfois « tel­lement perdus dans la prière » qu'ils n'entendaient pas la porte s'ouvrir et seuls les hurlements des S.S. les faisaient sursauter. Plus tard certains venaient en pleurant sup­plier un peu d'eau, mais le Père Maximilien était toujours calme, ne demandait rien et regardait ses bourreaux « avec beaucoup de sérénité ». Ils ne pouvaient pas supporter ce regard et criaient : « Détourne les yeux, ne nous regarde pas ainsi ! » Et en sortant ils disaient entre eux :

— Jamais encore nous n'avons vu un homme comme lui !

Voici un détail scabreux et qui offensera peut-être des oreilles délicates. Tant pis ! Sachons du moins lire ce que d'autres ont souffert. Borgowiec atteste qu'étant chargé de vider tous les jours le seau hygiénique, il se trouva dis­pensé de cette corvée, car il le trouvait toujours vide.

Les jours passent. Les bagnards d'Oswiecim prient pour les agonisants. Ils organisent des services de surveillance pour apprendre du moins la date de leur mort. Est-ce une simple coïncidence ? Un des témoins atteste « que le sacri­fice du P. Maximilien a sauvé la vie à beaucoup de déte­nus », car les sbires, « touchés malgré eux » ne « battaient plus autant et ne tuaient pas pendant le travail ». Le fait est, et tous les anciens détenus d'Oswiecim le savent fort bien, qu'à partir de l'automne 1941 les conditions de vie dans le camp s'adoucirent quelque peu. Les anciens qui avaient survécu répétaient invariablement aux nouveaux arrivés : « Ah ! si vous aviez été ici en 1940 ! » Je ne me prononce pas. Je constate, simplement, le fait. Ici encore, laissons au dernier jour le soin d'établir certaines relations de cause à effet ! Dans son bunker de mort le Père Maximi­lien a prié aussi pour ses bourreaux et il n'est point témé­raire de croire qu'il ait été, dans certains cas, exaucé !

Les jours passent. Nous sommes à la veille de l'Assomp­tion. Dans le bunker du Père Maximilien il n'y a plus que quatre survivants, dont lui, le seul pleinement conscient. Il n'est plus debout, ni à genoux, mais assis. Il a congédié son petit troupeau, un à un. Les trois derniers qui gisent sur le sol, sans connaissance, sont prêts à paraître devant Dieu. Le bon pasteur a fini son travail. Il a droit au repos. Maintenant, mais seulement maintenant, il peut mourir !

Au moment où les sbires entrent pour l'achever, le Père est assis par terre, dans un coin, et prie. Voyant la seringue, il tend lui-même son bras décharné à la piqûre mortelle. Borgowiec qui n'en peut plus, s'enfuit.

C'est lui encore qui est chargé, un peu plus tard, du « nettoyage » de la casemate. En entrant il trouve le Père Maximilien « toujours assis, la tête légèrement penchée de côté et appuyée contre le mur, les yeux grands ouverts et fixés en un point, comme en extase, le visage clair et rayonnant ».

Tandis que les autres cadavres étaient sales et avaient des figures crispées et ravagées, « son corps était net et l'on aurait dit qu'il répandait de la lumière ».

— Jamais je n'oublierai l'impression que cela me fit, conclut M. Borgowiec.

cardinal Paul RICHAUD (2 février 1953) a écrit:
La figure de ce religieux héroïque est si impressionnante que tous ceux qui ont lu sa biographie ne peuvent qu'en rester très édifiés. Il est de ceux qui ont compris avec le plus de surnaturel et de désintéressement l'apostolat missionnaire des ouvriers et son élévation sur les autels ne pourrait qu'être d'une très heureuse influence sur le monde des travailleurs. Son zèle pour le culte de la très Sainte Vierge et son union si intime avec la Mère de Dieu font de lui l'un des grands pionniers modernes de la dévotion mariale .

Mgr Louis de COURREGES, évêque de Montauban (7 février 1953) a écrit:La glorification de ce serviteur de Dieu apportera aux fidèles et aux prêtres un exemple puissant dans une épo­que où ils doivent unir plus fortement dans leur vie une foi surnaturelle pure et intense et une charité capable de consoler ou de consumer les misères matérielles qui acca­blent la terre. Sa mort, dans un acte si parfait de charité, révèle à quel oubli de soi il était parvenu et quelle aide merveilleuse Dieu apporte à ceux qui s'abandonnent à son amour.

Quel est votre secret ? Vous nous le dites : Celle par qui nous vient toute grâce. Bien plus encore que vos paroles brûlantes d'amour, toute votre vie, et votre mort, nous convainc, nous subjugue, nous entraîne. De votre doctrine vous êtes vous-même la plus belle illustration.

Pour monter avec vous, comme vous, ne suffit-il pas tout simplement de nous confier « sans limites » à ses mains transparentes, de suivre pas à pas les mar­ches abruptes de la « blanche échelle » à sens unique ? Il n'y a que le premier pas qui coûte !